histórias paralelas
e eu, sem saber em qual linha andar,
pulo de
uma pra outra, sempre

precisaria explodir tudo isso
mandar tudo pro inferno, todas as linhas,
e ir com elas,
pra saber o que dá pra sentir


é pretensão
achar que você vai ser diferente,
que com você
eu não vou fugir

é pretensão sua,
mas é minha também,
quando eu falo que ninguém me prende.

incompatível

já não tenho voz pra te chamar
já não tenho força
não tenho mais nada, e você ainda ri

entre nós
uma parede de vidro
grossa, tão grossa quanto se poderia construir

eu podia gritar
podia gritar até morrer
e você nunca escutaria

agora que a parede se foi
eu tô sem voz.

motel barato

as aranhas caíam
do teto enquanto nós estávamos
na cama

como se nada importasse

nada mais fazia sentido ou tinha tanta força
quanto a cama velha
acompanhando nosso movimento
e nossos sons

chuva, vento, as folhas que entravam pela janela
batendo em nossos corpos

eu nunca prestei tanta atenção em alguém, assim

e nós éramos imortais
até morrermos.

essa letra já não me acalma

aquela carta
nunca foi sua,
apesar de se encaixar bem

os planos, todos eles,
fizemos por pura hipocrisia, porque
sua intenção nunca
ia pr'além de umas horas
(e eu sabia disso)

mas não importava, eu
queria falar
dos sonhos,
eu quis tudo isso

foi a última vez que eu sonhei.

essa história não acabou, história que não acaba
mas afasta, esfria
depois reaproxima e me deixa inquieta

pendências eternas
porque vai sempre faltar uma frase
um abracinho, um dia
separados ou juntos, sempre vai faltar
um fim concreto

mesmo que o concreto
seja pó.

entre essas linhas, no gosto destilado do
seu sangue, a ambigüidade
nos corrói

o começo se define rápido: você tem
que ir embora primeiro,
antes que
o relógio grite o atraso e me conte histórias de liberdade

(meu vício,
meu fraco)

você deveria me cortar
sentir o gosto
pulsar um pulso diferente do meu,
para não ser tão fácil decifrar

mas enquanto você sorri,
eu rio junto,
grito junto e
vou até o fim

deixo avisado, talvez um pouco tarde:
hoje me alimento do seu corpo,
mas amanhã quero morrer de fome.

prometo,
vou me cuidar,
desconfiar de todo mundo,
investir em saúde,
carreira,
conquistas...
cuidarei da minha sanidade mental,
passarei a vida sem abusos.
prometo,
vou me poupar
pra não viver.

primeiro tem aquela admiração cega, como se as bobagens ficassem maquiadas - e você nem se dá conta disso - e qualquer deslize fosse completamente aceitável.
aí você se aproxima e começa a ENTENDER a cabeça, os motivos, a lógica que ela segue. e a magia acaba, o brilho some, fica tudo fosco. aquelas GRANDES IDÉIAS têm bases mesquinhas, fracas e tristes. uma compensação para as decepções e carências daquela Pessoa Incrível.

nunca disse
que eu seria
investimento a longo prazo

já que, no meio de
tanto amor,
eu me vejo como uma fruta
seca,
eu me sufoco
e morro, junto com o sentimento.

novidades,
algo que prenda meu interesse, minha cabeça,
meus desejos. alguma coisa pra me distrair, por favor,
garçon.

há muito tempo você me mostrou
uma música,
falando que era pra mim

agora eu me tornei
a menina da letra

colecionando cartas não enviadas,
gritos sufocados, fugas.

talvez,
se você se lembrar do
que nós fizemos,
uma incerteza te faça pegar o telefone
e beber (não sei se nessa
ordem), rezar para eu atender e rir quando eu desligar,
aliviado de voltar para o
mundo certo, de terra firme

enquanto isso, meus sonhos
vão sendo elaborados
em teorias que tentam te explicar,
te fazer sentido

eu leio coisas, aqui, que não lembro de
ter escrito, e que montam
um caminho escuro, vai e volta,
alternado

eu buscava aquele cheiro
pra lembrar do seu nome, que não sai
da minha cabeça,
mas tem
um buraco enorme entre
minhas mãos,
e você

está

morrendo

lá

dentro.

a casa toma vida quando
os outros
dormem. o vento
balança a porta e o vidro da janela,
as tábuas rangem
como se pisadas, e o
relógio no meu quarto diz que a noite acaba,
logo

no escuro
as idéias se ordenam,
se embaralham, somem e reaparecem
em outro quarto,
em outra casa,
em outra noite.

a casa parada me lembra
aquelas fotos bonitas, bonitas de verdade,
tiradas antes da chuva...
tem aquele ar pesado, aquele ar desesperado
pra mudar,
uma fragilidade que paralisa.

e você olha e fica esperando o início de tudo.

constantemente procurando
ALGUMA COISA

livro, música, filme, foto,
briga, amor,
sexo,
diversão, sabotagens, escapes,
aditivos,
dor,
motivos,
tudo

eu só não posso ficar

parada.

no chão do meu quarto há
um rosto, rindo
estupidamente
e sem parar

esse rosto se
repete
na janela, na parede, no teto, na
maçaneta da porta,
no meu travesseiro,
por todos os lados
SEM ME DEIXAR EM PAZ

aquele desconforto, os bonequinhos
divididos em dois times:
o que foge, sempre,
e o que acha que agora vale a pena esperar

aquele desconforto
que me deixou inquieta o dia todo,
misturando conversas e detalhes

talvez... a teoria continua inacabada

e se...

dessa vez eu não sei.