se você não
exagerar,
eu até acredito.

COOL

garotinhos que se dizem cool.
que falam ler Nietzsche, livros e mais livros,
sem ao menos entender um riso soprado pelo nariz.
que fumam, puxam, cheiram, mas param por aí.
quer dizer, quando chegam até aí. mas só em festas,
que fique claro. "só na curtição".
não dormem nunca, mas
"putaquilpariu, mãe, já falei pra não abrir a minha janela de manhã!"
feitos em casa, cozinhados pelo irmão mais velho, com ideiazinhas inovadoras que já foram pensadas décadas atrás.
os cool.
os bonitinhos e bonitões que fingem
não ser só isso.
os cool.

a Confusão me ligou e eu fui correndo pra casa dela.

São todos loucos e doentes e nojentos, com suas caras sebosas e suadas e seus olhos alucinados procurando mais e mais e maaaaais, sempre. A próxima vez, a pressa para chegar à próxima vez, a voz sebosa e arrastada e rápida e maliciosa.
São todos doentes. Falam cuspindo, transam babando, bebem escorrendo gotas pelos cantos da boca. Sede demais, pressa demais, fétidos e gordos, asquerosos.
São todos doentes. Homem, mulher, de qualquer idade. Por dentro eles são podres, todos. Até os que não fedem. E eles querem foder todo mundo.
Eu também.

Pára de ser poeta e fala direto o que você quer. Você sabe, nós somos os perdidos no meio dos achados. De que vale tanto cuidado? Nós somos os perdidos.